Горизонт серебрян, необозрим, поднимаются горы в неровный ряд. То ли это мы легенды творим, то ли это легенды тебя творят. Песня сложится за твоей спиной, золотое солнце войдет в зенит, и принцесса едет на смертный бой, и копье о щит жестяной звенит. И влетает, как рыжая стрекоза (правда, что ль, он пламя рождает ртом?)... но они замирают глаза в глаза и становится сказка вдруг не о том.
Анна Долгарева